Kalalou

Mes petits et grands Z'amis aiment faire pousser les choses. Et ils le font bien...

Jasmin, Ixora, Pervenche de Madagascar, Marguerite, Strélizia ou Oiseau du Paradis, Anthurium  

Un poète est parti.

Au bout d'un petit matin,
Aujourd’hui s’en est allé,
Notre maître de maïeutique,
L'accoucheur de nos consciences bariolées.

Dans la clameur populaire,
Entre les alpinias dressées vers le ciel,
L’homme de toutes les fiertés
Voit son nom inscrit pour la postérité,
Dans nos ciels étoilés.

Les deux petites grenouilles qui se sont installées chez moi, entre la louche et l'écumoir. 

C'est mon actualité du moment...

Quand on a la chance de vivre quelques minutes de bonheur...

Il faut savoir les vivre INTENSEMMENT...

 clic à Sainte-Anne

Encore une histoire de départ... Ne lire que si vous n'avez absolument...  RIEN à faire...

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Accrochée à un virage de la route des Religieuses
Que l'on connaît, pour sa mauvaise réputation, cela soit dit en passant...
L'étrange étroite maison attendait,
Attendait...
Sa façade arlequinée,
Ces portes, tôles et fenêtres rouges sang,
Quelques bananiers cramponnés à ses côtés,
Deux vieilles poubelles roulant devant elle,
Pendue au trottoir bien souvent désert
L'étrange maison, patiemment, attendait ...
Sereinement, espérait...
Sans un bruit, se languissait...
Tranquillement, attendait...

                                         Le jour où un imprudent ouvrirait et se jetterait des portes sans balcon du premier étage...

Un soir, sur les pontons
A proximité du Malecón,
Sur un inconfortable banc
Entouré de quelques brigands,
Un homme trop plein de Tafia
De bière et d'Alexandra,
Tristement pensait
Doucement dormait 
En équilibre sur des deux mains...
Lentement, s'écroulait...

Cette nuit là, la lune qui s'ennuyait dans un ciel sans étoile
Décida de jouer à cache-cache dans la maison déserte,
Caressant de ces doux rayons de lune, les murs décrépis.
La vieille maison revivait sous la douceur de sa caresse
Fremissait dans la fraicheur du serein.
Elle revoyait les enfants qui avaient joué dans ses murs,
Les amoureux qui s'y était aimé,
Les larmes de joie, de tristesse ou d'émotion qui s'étaient écrasées
Sur son plancher d'épais bois du nord
La vieille maison seule, abandonnée de tous,
Fenêtres arrachées, ouverte aux quatre vents,
Renaissait sous l'oeil plein de la lune.

Le premier soupir d'amour

est le dernier de sagesse

Il vient, il part, il se brise et ne fait qu'un voyage...

      Extrait texte Catherine Césaire, Parolière d'un temps
Peinture Odile Wysocki-Grec.

Elle sourit et son visage s'illumine. Ses yeux en amandes se ferment et s'arrondissent. Elle est heureuse. Son mari est à ses côtés, son bébé est tranquillement assis dans sa poussette. Le petit visage rond de son bébé se tourne à droite et à gauche. Curieux, il veut tout voir. Il a encore toute la vie pour apprendre le monde... Les traits durs de son mari se laissent attendrir par la bonne humeur, la fraicheur, les sourires de son épouse. Par la joie de vivre cette vie là. On le surprend en flagrant délit de sourire. Ses traits se détendent dans la foule indifférente.  Indifférente à la complicité palpable entre ces deux là. Elle respire le bonheur, et son bonheur est contagieux. Elle, lui, le fruit de leur amour, et le monde inexistant autour d'eux. Son voile glisse et elle l'ajuste hâtivement. Elle s'appelle peut être Fatima et elle porte le voile. Je suis assise en face d'eux dans le métro, hypnotisée par la scène. Je les déshabille du regard, je ne peux m'empêcher de les dévisager encore et encore, sans discrétion, sans pudeur, sans aucune forme de politesse. Je conçois difficilement qu'un tel bonheur puisse être possible, avec ce que je perçois comme une privation de liberté. Pas une mèche de ses cheveux ne dépasse du voile de toile épaisse. Ce bonheur me parait inconcevable. Je réagis, je réfléchis à l'occidentale et mes neurones ne peuvent établir de connection positive entre la scène qui se déroule sous mes yeux et l'idée que je me fais du bonheur. Impossible avec ce voile qui emprisonne selon moi une partie de ses libertés. Mais peut être l'a t-elle librement choisi. Le mur de mes préjugés s'effrite petit a petit. Ce sont les mêmes préjugés qui amènent à penser qu'il faut porter des souliers vernis et des noeuds roses aux cheveux pour être heureux. Qu'un enfant qui vit couvert de la terre poussiéreuse d'Afrique ne peut être heureux. Qu'un enfant qui partage la couche de 5 de ses frères ne peut être heureux. Que cette vie là ne peut conduire au bonheur. Je réalise a quel point notre culture peut constituer des œillères que nous devrions tenter parfois d'enlever pour mieux apprécier le bonheur des autres...

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